了一
气，转
走回了那条黑暗的巷
。我接过卡片。指尖
碰到卡片边缘，传来一
实在的
。但我不敢问。
“因为不甘心。”
“而且，”他吐
一烟圈，“我其实……也不敢找得太认真。”“我在这边开了个小诊所。不
大手术，也不治绝症。主要是给那些去不了正规医院、也不想去黑诊所的人，
理
小
病。”“人这一辈
，总有那么一两件事，是过不去的坎。明知
过不去，还是想回来看看。哪怕只是站在坎边上，看一
那个让自己摔得
破血
的地方，心里也能踏实。”那个名字像一
闪电，划过我的脑海。但我不敢确定。“先生，前面就是大路了。”我指了指前方。
他说完这句话，最后看了我一
。那神里有一我也看不懂的期许。我想起了少爷相册里的那个故事。想起了那个有着绝世容颜、在码
上睁睁看着
船开走、最后吞金自杀的男孩。想起了那双伸来的、长满金
汗的手。我想起了少爷说的那个德国医生。“为什么？”
“就像你。明知
这地方是个火坑，不也还是留下来了吗？”“举手之劳。”他摆了摆手，打断了我的
谢。我的心
漏了一拍。我愣住了。从来没有人跟我说过这样的话。父亲说我是废
，金霞说我是门槛，少爷说我是明白人。只有这个陌生的男人，说我的手是
净的，说我可以握刀。“也好。蓝
是海的颜，也是忧郁的颜。很适合你。”1
我站在路
，手里
攥着那张卡片和那块手帕。那里灯火通明，嘟嘟车和双条车穿梭如织。那是属于游客的世界，属于喧嚣和狂
的世界。“故人？”
“怕找到的不是人，是把骨灰。”他看着指尖的烟，“也怕找到的虽然是人，但已经变得面目全非，连我也认不
来了。到时候，连回忆都不能保留下来。”1
久未曾提起的名字。那个属于北方的、属于母亲记忆里的、
净的名字。夜风
过，带来远海浪拍打岸边的声音。那声音听起来不再像是要把人吞没的渊，而像是一遥远的、低沉的呼唤。他说这三个字的时候，语气突然变得很重。
Dr.H.M.HM博士
但他拿
来的不是钱。“先生，您是来旅游的吗？您的中文真好”
“学什么？”
1
我把卡片和手帕小心翼翼地揣
的袋里，贴着那个黑的
笔记本。“大家都叫我阿蓝。蓝
的蓝。”是一张卡片。
他看着我的
睛，语气变得郑重起来。“你可以叫我H。”他的鱼尾纹又开始向我轻轻摆尾，“或者，就像刚才那样，叫我先生。”
他的声音很轻，轻得像是一声叹息，还没落地就被海风
散了。“找不到了。这里变化太快。房
拆了又建，路修了又补。连海滩的形状都变了。记忆里的那些地标，全都没了。”我在心里默念着这两个字母。
他把手伸
西装内侧的袋。我以为他是要拿钱。在这里，这是一惯例。好心的先生救了落难的少年，最后总要给小费，作为这段
情缘的句号。然后，他转
走向了大路。一辆黑的长长的车停在他面前。他拉开车门，坐了上去。车发动，
一
烟，汇
了
的车之中。“这双手不应该用来在泥里刨
。它应该用来握笔，或握刀。”我觉得
沉甸甸的，却不是日常压在我心的重量。某苇草般的际遇和话语，举重若轻地撬动了磐石一瞬间。“什么都可以，只是聊聊天也可以。”
上面写着：“Dr.Manteuffel”
“来了多久了？”
“是我该谢谢您。如果不是您……”
他转过
，背对着黑暗，面朝着远红莲酒吧方向那一微弱的红光。男人停下了脚步。
他从
袋里掏那只银质的烟盒，又取一支烟，燃。火光照亮了他的脸。他的鬓角确实霜白了。角的纹路里，藏着我不懂的岁月。“如果有麻烦，或者……”他顿了顿，目光扫过我那件领
磨损的校服衬衫，“或者想学别的，来找我。”“好。”
“我在找一个人。”
“握刀？”
“一个很
净，却偏偏掉了泥坑里的人。”他的神变得很温柔，那温柔里掺杂着
大的、化不开的悲伤，“一个我想带他走，他却为了让我净，把自己留在了脏地方的人。”“很久了。”他叹了
气，“久到我都快忘了自己是从哪儿来的了。”他指了指我那双常年握笔、指节
有薄茧的手。手帕上还残留着他的
温，和那好闻的烟草味。“那您……在找什么吗？”
“阿蓝，你是个聪明的孩
，你也有一双净的手。”这世上的巧合太多，也太少。我不敢相信
前这个优雅的男人，就是那个传说中已经死了、或者是回了德国终未娶的汉斯，也许他只是另一个伤心人。在这座芭提雅，伤心人比浪狗还多。他看着我。
“找到了吗？”我问。
这个单词......我
言又止地抬看着他，生平第一次开始真情实意地痛恨自己没有了解过英文课本外的英文。我下意识地想要拒绝。
他
了，似乎从那沉重的情绪中
离了来。他又变回了那个温
、得、无懈可击的绅士。“好名字。”他
了，“之波纹，虽然微小，却能传得很远。”“那为什么还要来？”
他把卡片递给我。
他继续往前走。前面的路灯坏了，一段路陷
了黑暗。我走两步，跟上他的节奏。他摇了摇
。H……Hans？
那里现在有三个东西了。记录着红灯区
账的日记本。一块带着烟草香的、
过我冷汗的手帕。一张通往未知的名片。我的直觉告诉我，他在找东西。或者说，找人。他刚才在巷
现的时机太巧了。红莲酒吧十周年，那是整个红灯区最
闹的日。所有老资格的、新行的、混得好的、混得差的，今晚都会聚集在那里。他站在那里，像个守株待兔的猎人。一张质地
、泛着淡淡米黄的卡片。上面没有
哨的图案，只有一行用钢笔写下的、刚劲有力的英文字母，以及一串泰国本地的电话号码。我无法反驳。我留下来，是因为我无
可去。是因为我那个所谓的家，比这个火坑还要冷。“算是吧，长途旅行。”
“谢谢你陪我走这一段。这路太黑，一个人走，容易想太多。”
“拿着。”
“手术刀。”他说，“把腐烂的
割掉，把断了的骨接上。那是另一形式的写作。是在人的上写诗。”